Die Welt hat ihr Leuchten verloren

Untote · Mephisto · leuchtende Menschen

Die Welt hat ihr Leuchten verloren. Wann genau, muss ungeklärt bleiben. Allenfalls können wir festhalten, dass der Druck eines allzu sichtbaren Stranges unserer Geschichte sich mit der Zugkraft einer dunklen Zukunft verband, und uns so unseres inneren Leuchtens beraubt hat: — dem sanften, subtilen, in seiner Feinheit alles durchdringenden Sinn, der von allem abhängt, auf alle Möglichkeiten zeigt, mit dem wir uns in einem entscheidenden Willensakt verbinden können.

Doch wäre es nicht ganz richtig, zu behaupten, unser inneres Leuchten könne auch die Welt wieder erhellen. Vielmehr ist es gerade die Dunkelheit, die rohe Fratze der Untoten und ihrer Ausflüsse, die uns erst zum inneren Leuchten bringt. Wir dürfen allerdings hoffen, dass sich die Welt mit uns erhelle. Denn unser Leuchten gibt erst den Blick frei auf andere, weniger sichtbare Stränge in unserer Geschichte, und eine andere, hellere, dabei aber meist ebensowenig sichtbare Zukunft.

Das fehlende Leuchten in uns äußert sich etwa so: Eingezwängt zwischen Sucht nach Erklärung und Sucht nach einer Fantasiewelt, die den gegebenen Annahmen entspricht, wie das Äußere zu sein habe, haben wir verlernt zu sehen, was ist. Und wenn wir es doch sehen, bereitet es uns großen Kummer: gerade deshalb, weil wir wie aufgescheuchte Hühner nach Erklärungen jagen, und weil wir uns doch so sehr wünschen, nicht wahrzunehmen, was vor unserem Geiste sich abspielt.

So sehen wir beispielsweise, dass Menschen offenbar ungleich sind, was ihre Fähigkeit angeht, sich dem Konformitätszwang ihrer Zeit zu widersetzen. Diese Fähigkeit setzt voraus, auf Tuchfühlung mit dem zu gehen, was über alle Zeiten hinaus und in die fernsten Zeiten hineindeutet. Nur passt diese Beobachtung nicht zu unseren Annahmen über die prinzipielle Gleichheit der Menschen. Noch passt sie zu den üblichen Erklärungen, nach denen unser Geist wie hypnotisiert zu schnappen pflegt: biologische Evolution, Gottes Schöpfung aus dem abstrakten übernatürlichen Raum heraus, der statische und plumpe Hebel des dominanten intellektuellen Erbes: ein Mythos, der sich allerdings geschickt tarnt als Zwang des Faktischen, und der nur im Prisma eines leuchtenden Menschen selbst Leuchtkraft entfalten kann.

Auch das ist Teil der Dunkelheit.

Die Postmoderne in der Nachkriegsära hat das Ende des Leuchtens wohl gesehen; allein, der Versuch, die Welt mit Marx und Freud wieder zum Leuchten zu bringen, konnte nur scheitern. Im Kampf gegen den Kult der Wissenschaft hat sie sich ironischerweise dem Materialismus hingegeben, und endete in der schlechtesten aller Welten: einem Wissenschaftskult ohne Wissenschaft, und damit einem engstirnigen Wahn, wie ihn auch die Positivisten kannten, doch ohne Bezug zur empirischen Realität — ein Bezug, der trotz aller philosophischer Verarmung zumindest noch eine externe Welt anerkennt, die Halt und Inspiration zur Selbstreflexion geben kann.

Große Kunst und Literatur, das Erbe hellerer Zeiten, waren das Einzige, was den Geist jener Ära noch zusammenhielt; doch auch sie verschwanden in der Zerstörungswut von Dekonstruktivismus und Analytik. Im Materialismus ohne Empirie und ohne große Kunst bleibt nur der Wahnsinn, der solipsistische Selbstmord von Vernunft und Transzendenz.

Und so blickt der Geist unserer Zeit weder in die Sterne noch ins Diesseits, sondern starrt ins Leere, blubbernd, hilflos: doch hilflos nicht als Opfer, sondern als herabgesunkene, vielleicht auch nie aufgestiegene Bestie, mitleidslos auf Mitleid machend. Denn wo wir, die wir die Dunkelheit noch wahrnehmen, den Blick ins Leere erkennen, so sehen jene blutleer Starrenden doch etwas: die Fata Morgana einer fernen Oase, von Mephisto errichtet, hinter der sich doch nur der sichere Tod und Schlimmeres verbergen.